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¿Dónde reside la empatía del ser humano? No aparece cuando alguien te pide la pasada en un taco. Te haces el vivo en las colas del supermercado. Peleas por un estacionamiento. Puteas por un ascenso de otro en el trabajo. No lees nunca los méritos que no sean tuyos. Condenas la avaricia exitosa. Te quejas de lleno. Quieres llegar antes. Tener antes.

Todo eso es regla, hasta que ocurre una tragedia, que ni siquiera es la tuya, pero que te extrae un curioso y ridículo sentido de supervivencia. Una tragedia que te hace ir a enumerar a tus polluelos, a ver si el techo está firme, a dar gracias porque no eres tú, porque no es a ti.

Y luego, a sentir una angustia enorme por esa tragedia ajena. Desde que tenemos medios de comunicación, las tragedias de las personas con connotación pública se nos antojan mucho más cercanas.

Ahí está la hija de un ministro, con coma inducido en una clínica privada, luego de estar un tiempo indeterminado ahogándose en una piscina. Ahí ves la imagen de su madre, también personaje público, cabizbaja, corriendo, desde un helicóptero hacia el interior de una clínica, sin saber si esto tendrá un final feliz.
 
Y da mucha pena.
 
Desde que el accidente de Ema se desencadena, ocurren muchas cosas a cada minuto y te las imaginas en el pellejo de tus propios hijos. Te pillas en la calle queriendo llegar luego a casa y abrazar a los tuyos. Paralelamente, deseas que Ema se recupere, que no sufra, que sus padres tengan la fuerza. Te acuerdas de otros personajes públicos y sus tragedias. Se te pasa la rabia y anulas tu sentido del humor: no hay chistes, no te quejas, ves el vaso medio lleno.
 
Qué injusto, qué terrible, qué frágil todo. Sabes también que hay tragedia en las vidas anónimas, sabes que todos los días ingresan menores moribundos por accidentes a postas y clínicas privadas. Sabes que ahí, muchas veces, no habrá despliegues ni helicópteros a toda velocidad, ni un helipuerto con un equipo de expertos recibiéndote. Ahí, la prensa te muestra los hechos, pero no sabes quiénes son. Cuesta más llegar al rostro trágico y personal. Pero no importa. No se lo deseas a nadie.
 
Mi hija mayor nos escuchó hablar de esto en casa. Agarró su teléfono rosado de juguete y, luego de simular una llamada, nos dijo: "no se preocupen, la niña se va a mejorar". Jamás pensé que se nos notara tanto.