Réplicas de nuestros padres, por Sonia Lira

Mar. 15 , 2010

16 Comments

Escribo tras la fuerte réplica del jueves. Me pilló a la salida del Metro y una tabla apoyada en la pared (¿escombro?) cayó sobre mi pie derecho. Partí a la enfermería del diario para que me sacaran una astilla. Otra vez tembló.

- "Usted es bien tranquila", me dijo el enfermero, mientras me ponía povidona yodada .

-"Sí, pero si sigue el zangoloteo nos ponemos en el dintel. ¡De rodillas!"- dije con voz firme, como de monja superiora.

Fue entonces cuando me alarmé. Y  no por el sismo, sino porque sentí como si me desdoblara y observara a un clon de mi madre, repitiendo exactamente sus palabras para el terremoto de 1985. Y, lo más preocupante de todo, es que lo hacía con su mismo tono de voz, es decir, de monja superiora.

Claro que mi consternación fue  definitiva cuando, en medio del cuasi caos, lancé una talla fuera de lugar. Descontextualizada, por no decir desubicada, a imagen y semejanza del humor negro de mi padre.

Conclusión: a medida que los años pasan y ganamos  experiencias y canas, constatamos -no sin inquietud- cómo terminamos pareciéndonos a nuestros progenitores más de lo que  quisiéramos.

En efecto, según un artículo publicado en Mail Online, el 80% de las mujeres  encuestadas admitió que repite con sus hijos las mismas frases que usaron con ellas sus madres.

Lo más triste o conmovedor de todo -según como se mire- es que casi siempre acabamos por replicar  las frases y gestos que más odiábamos y que juramos de guata  jamás repetiríamos.

A mí, por ejemplo, me carga escuchar el rosario de consejos y previsiones que mi mamá lanza ante la inminencia de cualquier peligro, real o imaginario: "Mira a ambos lados de la calle antes de cruzar, porque nunca faltan...";  "¡Cómo se te ocurre salir con esa falda tan corta! ¿Acaso no sabes cómo son los hombres?".

 Después que fue noticia un árbol que cayó sobre un motorista, mi mamá partió motu proprio a hacer un catastro del estado de la vegetación en mi jardín y también arrasó con un arbusto que existía a la entrada del portón, porque, según ella, era una guarida perfecta para asaltantes o saqueadores, como ahora se dice.

Siempre dicta cátedra sobre la importancia de mantener cortada la llave del gas y, en caso de terremoto, de  correr hasta el dintel más cercano. Ahora, si la tierra se sigue moviendo,  no hay más remedio -sentencia- que arrancar al patio y agarrarse a un buen árbol, ojalá de rodillas (supongo que esto último esconde algún misterio religioso). Yo hago como que no la escucho -"cosas de viejas", digo para mis adentros- y adopto una pose cool.

Así fue hasta que llegó la madrugada del 27 de febrero y lo primero que hice fue correr al marco de la puerta del dormitorio y ponerme de rodillas. Cuando paró un poco el zangoloteo, partí al jardín para elegir un buen árbol al cual arrimarme si las cosas se ponían color de hormiga. Mi marido, que es extranjero, sólo atinó   a seguirme, confiado en mi experiencia de autóctona experta en asuntos de la pachamama.

Y después que pasó el primer susto, saltó de mi boca la broma fuera de lugar, una patología heredada por parte de padre:

-"¡Qué raro!"- exclamó mi marido- Del estanque del baño sólo saltaron los rollos de confort.

-"¡Obvio!"- le respondí- "sabían que iba a quedar la $&%$$&".

Así son las cosas no más. Antes de que los científicos nos atosigaran con la cháchara de los genes, la sabiduría popular ya había dicho cosas tan exactas como "De tal palo tal astilla" o "Lo que se hereda no se hurta". Y hasta aquí nomás escribo, porque otra réplica me obliga a partir rumbo al dintel.