Los bellos gritos de Sharapova

Aug. 15 , 2009

7 Comments

El cuerpo de Esther Williams deslizándose en el agua. Nadia Comaneci desplegando sus extremidades en una acrobacia irrepetible. Florence Griffith-Joyner rasgando al aire con zancadas eternas. El deporte no sólo es una suma de estadísticas, trofeos y sudores. La armonía de los cuerpos en movimiento ha llevado en ocasiones a que el espectador olvide la competición y se deje llevar por aquello que Oscar Wilde definía como superior al genio, aquello que no necesita explicación: la belleza.

Quién no se detuvo frente al televisor en los últimos Juegos Olímpicos para ver esos escasos segundos en los que la rusa Yelena Isinbayeva avanzaba con la pértiga en ristre para elevarse más allá de los cinco metros. O cuando la estilizada Amanda Beard se preparaba para zambullirse en uno de los carriles de la piscina del Cubo de Agua en el ahora lejano Beijing. Pequeñas postales en los que la épica deportiva se mezcla con los arquetipos estéticos. Porque más allá de lo que un cuerpo femenino puede despertar en los hombres (o viceversa), lo que ocurre en estos casos no se reduce a la mera atracción. Lo que hay en esos espectadores distraídos a los que se les congela por algunos instantes la respiración no tiene que ver con la atracción sexual tanto como con la posibilidad de poder rescatar para sí unos míseros segundos de belleza.

La escritora norteamericana Lorrie Moore tiene un cuento que comienza con una descripción de la danza que, perfectamente, puede extrapolarse a estas postales del mundo deportivo. Así arranca Danza en Estados Unidos: "Les cuento que la danza comienza cuando un momento de dolor se mezcla con un momento de aburrimiento. Les cuento que es la extensión del cuerpo en la cual él mismo se da aire. Les cuento que es el triunfo del corazón, la victoria del discurso de los pies, el afinamiento de la embestida y el vuelo animal. La más pura metáfora de la tribu y del yo. Es la vida haciéndole una burla a la muerte".

Pienso en esto a propósito de la venida de María Sharapova, en la posibilidad de acercarnos a esa belleza que derrama. Incluso en esos gritos con los que acompaña su juego y que son la prueba indesmentible de que se desgarra en cada golpe. Hay una estética del esfuerzo que emparenta los desplazamientos de Sharapova con la imagen de esa caravana multicolor que deambula a toda velocidad, pedaleada tras pedaleada, por las calles de Francia, o con los saltos y vuelos de la pequeña gimnasta norteamericana Shawn Johnson.

Hace unos meses, una compañía de telefonía celular decidió incorporar al mercado de los ringtones los quejidos de Sharapova. No es raro tampoco que los usuarios hayan hecho colapsar el sistema en la insistencia por descargar tan particular melodía. Por muy pedestre que haya sido el procedimiento y las motivaciones de los usuarios, hay que decir que los caminos para acercarse a la belleza escasean, pero nada más se descubre una puerta los humanos, básicos y sensibles, corren a través de ella con la misma intensidad que lo hacían los ratones que seguían los acordes del flautista de Hamelin.