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"Qué salame!", le escucho decir a Mariana en la oficina junto a mi, y yo me cago de risa y pregunto: "¿Qué es salame?". Me explica que es como boludo, como lerdo, "como ustedes dicen huebón", y le sale así con la B larga, bien pronunciado, como jamás lo haríamos nosotros.
 
Cuando digo "nosotros" me refiero a los chilenos, porque aquí hay que explicarse cuando uno habla y como uno actúa. Ser de ashende Los Andes es un valor por estos días (mucho con los mineros y todo eso). La noche del rescate sho tomaba unas Quilmes en casa de Pablo C. -chileno residente acá-, con su mujer Anita y la estupenda Julieta. Lo veíamos en Fox News, CNN, BBC, Al Jazeera (!), C5N y, muy poco, en TVN (no pueden con nuestro cantito). Casi se me sale una lágrima, pero casi no más.

"Tenemos que cambiarnos de nombre", me dice otro día el otro Pablo (Pablo B.),  el local, amigo de años y años, con quien tuvimos una fugaz banda llamada Los Rompecoglioni. "Ahora deberíamos ser 'Los Rescatistas'", dice, y yo le tiro: "No, mejor: 'Los Rescatistas del Hoyo'". A Pablo le ha tocado duro este año, porque le quitaron el boliche que tenía, y la banquetería no se da muy bien durante el invierno. Pero está tirando para arriba, y tal vez este mismo lunes inaugure su nueva "rotisería-boutique".

El fin de semana largo también lo fue acá y estuvo máximo. Me resultaba tan divertido ver como Gustavo y Gaby tomaban piscolas a las cuatro de la tarde. Les traje botellas a ambos y se pusieron manos a la obra rápidamente. "No pues hombre, de día es pisco sour, y de noche las piscolas". Pero no hubo caso, y los veía poniéndose cada vez más chistositos, mientras yo iba despacito y sobreseguro con cervecita no más.

Gustavo hace poco dejó de trabajar en la sede argentina de mi empresa y se lanzó independiente; Gaby se dedica a la danza y el teatro, pero debe vivir de su  trabajo en el Registro Civil. "Me gusta tu cantito", dice ella, y yo me pregunto cuál será ése (que ella re-asegura que tengo). El punto es que a veces algunas gentes me hacen pensar en que no es precisamente chilean.

"¿De qué parte de México sos?", me dice un taxista totalmente en serio. "De Puebla", le replico al vuelo (aunque soy fan del norte y sus narcocorridos). Desde siempre me han preguntado si acaso soy o no chileno, si viví afuera, si mis padres son extranjeros, si soy de Argentina o Bolivia. Así de mal hablamos en mi país, que cuando alguien hace un mínimo esfuerzo por pronunciar y usar el lenguaje te quitan el pasaporte de una.

Los viajes de trabajo siempre tienen episodios imprevistos, sobre todo en esta línea de trabajo que tengo sho. Menos mal, tengo amigos en la productora local, y se han portado demasiado bien conmigo. A Pablo C., de hecho, le dicen "Chile" ("qué hacés, Chile", "¡Teléfono, Chile!" ), aunque no sé todavía si de cariño o con ganas de asesinarlo. Él fue muy amable presentándome al equipo y las máquinas y todo eso. La sede argentina de mi Compañía es mucho muy más grande que nuestra casa santiaguina, parece un pequeño canal de televisión en sí mismo. 

Lo que más me encanta de Buenos Aires es su color blanco -un poco como Casablanca; la de África, no la de la V región. Los colores de esta urbe son blanco-blanco, blanco-marfil, blanco-oscuro, grises claros, a lo más, ladrillo pelado. Y es tanto más lindo y sobrio que los espantosamente repugnantes damascos y lúcumas y beiges con que nuestra clase media trata de alegrar su estrés de doce coutas precio contado.

Estoy feliz de estar aquí. Venía por cuatro días y los famosos imprevistos me han dejado por casi dos semanas, y es un accidente que agradezco (aunque mi billetera no, tampoco mi productora ejecutiva ni mi dentista). A pesar de ser la capital mundial de la caca de perro, aquí los aires sí son buenos, y cualquier paseo es refrescante para cuerpo y alma. Amo las avenidas anchas -realmente anchas-, y el acento, y las palabrotas (y me salto todos los clichés de facturitas, milanesa y cashecitas).

Ok, soy turista, y mi visión está sesgada por el alivio de no escuchar chileno (oír y presenciar compatriotas en el extranjero siempre me ha dado verguenza ajena), pero no es para nada mi primera vez por estos pagos, así que no es un amor a la rápida. Por el placer que esta ciudad siempre me regala, por su gente divertida y parlanchina, por sus edificios flaquitos que no conocen de temblores, por las zapatillas con onda y el fútbol en televisón abierta... ojalá nunca bombardeen Buenos Aires.