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Estoy muerto de rabia. créanlo o no, acaban de robar mi TERCERA bicicleta del año. ter-ce-ra-bi-ci-cle-ta-ro-ba-da-del-a-ño.
quiero gritar y escupir a alguien, quiero al ejército en la calle, quiero vivir en un condominio tras muchas rejas, quiero a la guardia nacional en alerta y los guardacostas patrullando. quiero que harboe decrete ley marcial y quiero un regimiento de guardaespaldas. y peor que todo éso: quiero un pitearme a un flaite. a miles de flaites, a todos los flaites. ahora (y cuando entraron a robar a mi casa, cuando abrieron mi auto mil veces, cuando me quitaron un celular y cuando se llevaron mis zapatillas) es cuando quiero hacer justicia por la mía, cuando no importa lo poco importante del objeto, sino sentir una vez más la impotencia de que venga un vivo reculiao y se lleve algo tuyo, algo por lo que trabajaste y querías, si es una bicicleta o un rolls royce qué más da.

entonces me siento en tierra de nadie: por un lado, como el director de un programa que la gente critica por facho y terrorista, y que yo como tarado defiendo y justifico tratatando de tomármelo con humor; y por otro, como el ciudadano-individuo-persona carlos, que está ultrachato de que le roben las bicis que no alcanza ni a conocer en profundidad.

y todo esto en el momento en que estoy haciendo una serie "buena onda" sobre las cárceles, cuando he insistido y machacado a todo mi equipo con "la mirada horizontal" a los presos, con que "son personas, no personajes", cuando llevo semanas estableciendo relaciones de confianza con locos que necesito para la tele, que perfectamente pueden ser los locos que hoy se acaban de llevar mi medio de transporte como adelanto de la navidad.

no entiendo por qué me pasa esto si no soy tan pecador (sí soy, pero no tanto), si no le hago mal a los demás ¡¡si ya me robaron dos antes, por dios!! siendo ciclista se supone que soy un aporte a la descontaminación y a mi propia salud, pero a este paisito de mierda eso no le interesa, y pasarán centurias antes que exista una real cultura ciclista (ni siquiera, una cultura no más), en la que los pelotudos que pedalean por la vereda puedan bajarse a la calle sin terror a los automovilistas, y en la que cada edificio, banco, mall y lugar público tenga estacionamientos seguros para dejar las chanchas (aquí no puede dejar la bicicleta, joven). pero hoy, todavía somos carne de cañón.

y yo estoy en tierra de nadie, tratando de hacer un homenaje a los presos, tratando de devolverles dignidad y mirada al frente, por la tele, en el horario prime; y mientras tanto, otros igualitos están pedaleando con mi niña. no lo entiendo. saben qué, váyanse todos a la mierda.

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policías II

me escribe un gran amigo y yo le contesto.
el diálogo es así:

luis (nombre ficticio): un par de veces te he 'defendido' diciendo que el programa Policías en Acción para tí es pega y que el aspecto profundamente despreciable del asunto no es compartido por ti. leo tu columna ahora en La Tercera y me doy cuenta que he estado hablando de más.

carlos: gracias por la defensa, amigo, pero ¿por qué crees que has hablado de más?

luis: porque la columna da a entender que la crueldad del asunto te parece ok, total a los cabros criados con el Grand Theft Auto les encanta.

carlos: a mí me encanta, y no tengo Play. después de un año de hacerlo, ya no siento nada.

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"Los amigos se suelen considerar sinceros, los enemigos realmente lo son. Por esta razón, es un excelente consejo aprovechar todas sus censuras para conocernos un poco mejor a nosotros mismos, es algo similar a cuando se utiliza una amarga medicina." - Arthur Schopenhauer

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