Acabo de leer con impacto que un chico de Viña (o Valpo, según la fuente) está grave y conectado a un respirador luego de una golpiza que recibió en un ritual scout "que se fue de las manos". ¡Qué se fue de las manos! O sea, imaginemos cómo sería el ritual sin que se fuera de las manos: una buena golpiza no más, que no te deja grave, pero si moreteado hasta las muelas. Casi con risa leo que un ex-scout recomienda que el caso sea llevado "a la corte de honor" (de la institución, supongo). Tierno...

De un tiempo a esta parte, mis amigos, cada vez más, me llaman "carlitos". Y es una mierda. De verdad. Ellos ignoran lo diarreicamente patético que puede ser que te llamen "carlitos", aunque seas Charlie Chaplin o Charlie Parker. Ellos ignoran cuán deprimente puede ser haberte pasado la infancia escuchando que eres sólo "carlitos", una versión incompleta de tu padre, quien además, en una desición de infinita creatividad, decidió castigarte a tí también con un nombre feo, tosco e impronunciable...